Estavam em uma bolha. Havia pessoas esquisitas fora da dela. Elas os julgavam fora de suas convicções. E eles, nenhum pouco alienados, não queriam os padrões. Dormiram em um sonho manuscrito em que tudo que aconteceria não existe hoje em dia. A Princesa e o Príncipe estavam em um ambiente novo, a mercê de um "merci". Um francês sobriamente caprichado estava os olhando, corrigindo seus passos e com a música dançando.
- La moustache, cherrie! Esse é o segredo! Chegue aos maiores passos que conseguir com seus pés grandes! Gritava o dançarino com roupa exuberante.
Os franceses parecem um listrado sem fim. E esse achava que em seu mundo, homens e mulheres deveriam um bigode usar, mesmo todos perguntando a Deus: "Que impressão isso vai causar?".
- "Se você quer ser um pouco realista, convenhamos nós, faça-se um artista!" Cantava ao som de seus rimas musicalizados com estalos nas mãos e um lembrete nos pés. "Não, vocês nunca serão como eu." Exalava autoridade e charme em uma piscadela enquanto penteava o seu perfeito bigode encaracolado.
Gritavam as senhoras rendidas ao seu mais profundo e exótico encanto:
- O que faremos nós, caro senhorio francês? "Le Moustache!", gritava outra vez.
Mal sabiam eles, a Princesa e o Príncipe, que aquele segredo era apenas mais um que rondava os anos 20.
Parampampam, ao som de um bolero, sempre tem mais um par que começa do zero. Balonês empinados, valsas rodês, era apenas mais um casal em uma competição de vinte e três. O salão estava lotado, sem nenhuma direção, cantavam a sua vida como um pássaro em um alçapão, presos em um mundo onde tudo era imaginação...
Então, a bolha se desfez e o Príncipe e a Princesa acordaram na proporção de um sonho revês. Olharam pelo salão e o dançarino francês já não estava lá com todo o seu moustachês. Mas, pensaram eles: "E se não foi tudo imaginação? Porque foi algo tão de coração!" Por fim, deram-se os braços e voltaram a rodopiar. Afinal, para eles, a dança era o seu mais delicioso manjar.
Por Anny Confessor.
Por Anny Confessor.
